Profundo

Lunes.

No sabe qué hace aquí. Con el corazón luchando por ubicarse en su garganta o en su sexo mientras intenta a cortas bocanadas que el oxígeno llegue al menos a sus pulmones. El frío cristal en contacto con parte de su cuerpo es lo que le mantiene estable y ligada a la realidad tangible, pero se convierte en irreal por ser lo único que no fluye, que no es húmedo, que no está vibrando. Turbada, a medio camino entre el desconcierto y el delirio, su cuerpo actúa instintivamente separando las piernas cuando le siente detrás, casi encima, pesado, enorme. Ahoga un gemido dejándole hacer.

Tomar un café. Un breve tonteo. Es todo lo que esperaba de este lunes.

El sol ha teñido el cielo de naranja y reduce los edificios a simples contornos negros, distorsionando una ciudad enmudecida desde la altura del rascacielos vítreo en el que se encuentran. Lo empaña con su aliento cuando resopla y nota un cosquilleo en la parte baja de la espalda, premonitorio, justo antes de que la penetre desde atrás, susurrando palabras inconexas en su oído, devorando su nuca con lengua y dientes.

Las miradas intensas en horas de trabajo se referían a esto.

Y lo hace. Ella se inclina para que entre mejor. Él se aleja sólo un segundo para volver y hundirse más, gruñendo cada vez que entra, gimiendo cada vez que sale, agolpándose, locos, perdidos. Reducidos a negro sobre naranja. Los golpes sordos de las embestidas vibran más allá de su sexo e intenta sostenerse en el cristal, pero el vaho de su respiración lo ha convertido en líquido y ya no hay nada que pueda mantenerla cuerda. Ni siquiera que pueda mantenerla en pie. Así que cae y él con ella. Mordiendo, embistiendo. Haciendo memorable un lunes.

Las llamas del firmamento se extinguen y funden todo a negro.

Cerca del cielo el cristal aún vibra.

 

Texto: Beatriz C. Bravo

Ilustración: Ana Jaren. 

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