A pinceladas

Qué pena no poder dibujar el sabor de sus pechos, plasmar ese punto adictivo de sus aureolas y esa capacidad saciante de sus pezones. La parte salada y oscura en la que va de uno a otro perdiéndose en ellos y el punto dulce cuando encuentra el camino a la cima. Qué pena que la pintura solamente pueda evocar sentidos y no plasmarlos puramente.

Moja el pincel para conseguir esa textura pastosa que dice “no es imagen, es carne” a todo el que contempla su pintura. Se aparta un poco del lienzo para observarla. Está sentada sobre el sillón, iluminada por la luz natural que entra por la ventana, totalmente desnuda pero parcialmente tapada por su postura, casi detenida en el tiempo.

Conoce el tacto de esa piel bajo sus manos y el sabor de su sexo en su boca, pero aún no diferencia sus tipos de gemidos y por qué un mordisco en la nuca le hace temblar las piernas. Sólo quiere dejar los pinceles y aprenderla de memoria. Comerla. Poseerla. Traspasar el lienzo.

“No vas a tocarme”. Le lee el pensamiento, o la postura. Por un momento había olvidado que él también es observado.

“Oh, claro que voy a tocarte”. Se esconde detrás del lienzo, su mano guía el pincel. “Te toco ahora, en tu pecho izquierdo, con tonos rosas y blancos, me deslizo por tu hombro y tu cintura y me detengo en tu ombligo”. Su voz se vuelve un poco ronca: “te toco con verde oscuro por donde no se atreve a llegar la luz, bajo el vientre, en la única penumbra que no me importaría perderme”, aparta su mirada del lienzo y vuelve a dirigirla a ella. Nota un latigazo en la entrepierna, jadea.

Ha cambiado de postura ligeramente y los contraluces casi han desaparecido. Su sexo brilla con la luz de la ventana y se roza con la mano, expuesta. Como un acto reflejo él también lo hace.

– ¿Y si te toco ahora?

Ella sonríe.

– ¿Con qué color?

 

Texto: Beatriz C. Bravo – Ilustración: Marina No Sé Qué

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